El poema es una mentira

Voy a empezar a creerme mis putos cuentos,
que este poema
es eclipse de otro.
A través de los agujeros que deja la vergüenza
mostrará su piel,
lavando su cabeza en cicatriz y alegría.
Tiene más filos que la lengua
con la que me desarmas.

Si lees lo que hay debajo
se caen del cielo todos los santos
como Ícaro,
muerto por su codicia,
moraleja para cada banquero,
cada rey, cada empresario.

Tiro el verso, no escondo la mano,
porque siempre cargo la esperanza
entre los dientes. No dejo a medias el juego.
Tengo el corazón ardiendo
y lleno de peces.

Para no guardar silencio

Voy a hablar ahora 

que ruge la fiera en redes

y las esposas son fruto del milagro

de los panes y los peces.

Voy a gritar ahora

que su reacción es miedo

al ver su sillón destrozado

y el poder esfumándose

de entre sus dedos.

Voy a decirlo claro ahora

como el agua del manantial sagrado

que nos merecemos,

que no agradecemos callos en las manos

quinientos euros en negro

el futuro esfumado el hambre impuesto

la muerte que no puedo permitirme

porque no tengo dinero.

Voy a recitarlo

largo y doloroso.

Abre los ojos: de Antena 3 a Intereconomía,

del País a La Razón:

paradigmas del adoctrinamiento.

Voy a cantarlo con esperanza y rabia,

fuego y deseo, no hay muros que detengan

la voluntad del pueblo.

Voy a morder sus entrañas,

solo con lo puesto

ni pan ni trabajo ni techo

con antorchas en la mano:

barricada y trueno,

insurgente, sin estirpes ni dioses

con cabezas de reyes, empresarios

banqueros obispos políticos

rodando por el suelo.

Voy a escupir en su cara

el insulto a esta dictadura

de nombre democracia,

alargada sombra del águila.

Ya oigo los perros del Estado viniendo.

Ponedle nombre a mi asesino.

Levanto la cabeza,

dejo todo por escrito

con la cabeza alta y el corazón inquieto.

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nunca podrán callarnos.