Nunca te acerques

No quieras acercarte a un reflejo
con el pecho astillado
y la cobardía infinita
atrapada en la barba.

No quieras una isla 
cuyas orillas se derriten
buscando besos salados
y es veneno disfrazado.

No quieras un poema 
fingiendo ser cristalino
y es pura rabia
condenada a extinguirse.

No quieras una vida innecesaria,
de amaneceres amputados
y en la que el hilo
es el mismo laberinto. 

Reverso

Éste aura de tristeza

que machaca el canto jolgorioso

buscando encontrarme con el reverso

de una paz dormida en el fondo del abismo.

Ésta navaja de mala educación

recorriendo el salvajismo frenético

de una blanca lluvia ancestral

ante el inocente invitado.

En el fondo

y en la forma, el atentado simbólico:

nuevos cuerpos perfilados

por la sombra del pasado. 

Seguramente soy un gilipollas (II)

Rodeo tu cuerpo como el koala

al árbol en una dulce hora somnolienta.

Beso tu savia,

iridiscente y primitiva,

envolviéndome en un mar de ámbar.

Este momento es eterno.

Acaricio la violencia 

tatuada en lo alto de tu pecho.

Me prendo de las infinitas estrellas

que surcan por tu rostro.

Todo tiene un final. 

Brilla una tesela dorada

en mi íntima máquina oxidada

(guía por si quieres volver

a unir nuestros oblast).

Springtime Sadness

¿Qué hace de las casas de los demás
su verdadero hogar?
Comida veggie, 
Netflix,
Dora pidiendo palomitas.
Me liberé de tu intimidación queer 
y  tú de mi molde de pasado.
Me besaste.
Seguiste besando
tras advertirte la posible carga
de podría navegar en mi sangre
(y que no fue nada).
Encontré una hermosa guitarra en tu cuerpo
y el delicioso olor del sexo entre hombres. 
Preguntaste: ¿Volverás?
Acepté las reglas de un juego
cuya intensidad aumenté inconscientemente.
Quedé aplastado
entre las largas esperas de tu voluntad,
los muros de tu silencio,
tu desdén al ignorarme. 
Sentí una furia adolescente brotando
entre mis dientes.
Tristeza y regocijo espesaban 
mis pulmones.
Apretar tu cuello,
asfixiarte en mis labios,
despreciarte las heridas
y quemar mi supervivencia.
Sexo y rabia eran caras de la misma moneda.
La poesía es solo un disfraz.
Esta lectura es un espacio seguro:
Jamás diré: Pensé que nunca volvería a verte
o recitarte un poema escondido
o agotar la infinita lista de dudas.
Abrí el corazón, para que depositaras
las cenizas de toda la ansiedad.
El sentimiento ha sido mi propio revés. 
¿Cuanto pesa mi dignidad
al ser reemplazado por otros cuerpos?
Suena el ruido de la decepción,
siendo expulsado de tu oblast
que nunca volveré a sentir.

Inmolaciones merecidas

Mi sombra espera caricias en lugares imaginarios,

dramatizando infinitos campos de batalla,

buscando el significado de las cosas que nunca nacerán,

arropándose con mantos de zafiros oxidados.

Perdida, entre los puntos suspensivos

que se suicidan al final de una pregunta no formulada.

Amarga, como el invitado inesperado

aguardando un instante para calarlo de ácido.

Estúpida, simulando jugar al acoso invisible de la casualidad,

creyendo que una mirada es la chispa

que recorra una mecha sin destino final,

o, con suerte, que esté atada la bomba a mi propia mano.

Im Tal

In Lauterbrunnen mit G. und J.

Somos puntos insignificantes:

nieve cuarteada en las manos,

desbordados ojos

ante el filo del fin del mundo.

Juntamos nuestros hombros.

No existen las palabras,

números para medir las montañas

ni artificio.

Parece no existir el sol.

Incluso podría no existir la muerte.

Las nubes incendian montañas:

único sonido que calma.

El valle contiene el tiempo.

El valle nos contiene.

Hombres

Hermosos hombres de pelos rubios

evocadores de anuncios de champú fabricados en Marsella

de profundos ojos azules que son el mismo mar de todos los veranos

que Tusquets buscaba.

Me excitáis haciéndome sentir como si quisiese algo

más que efímeros encuentros de deseo sexual con vosotros.

Sexo macilento, bultos subterráneos de topos,

miembros contritos que se yerguen como mástiles de punta roma,

rozando las zonas erógenas del otro cuerpo, boca, 

cuello, oreja, pezón, pie, perineo, ano

políticas anales provenientes del estado, de la cultura, de la educación, de los mass media, cuestiones religiosas: católicas, judías, musulmanes, budistas, chiitas, cienciología

fieles descalzos sobre áspera gravilla rezando

contra las inclemencias del Dios de la penetración.

Me cago en Dios.

Ni Dios ni pollas.

Diplomado en pollología.

Arcos labiales que recorren carnes cilíndricas.

Me importa una mierda ya la estética de las geografías de las pieles uniendo mapas desnortados que jamás se habían encontrado, creando otros nuevos estados, carreteras, puertos de montaña,

texto sobre texto, narrativa sobre narrativa, hipermedia, transmedia, en árbol.

No leo detenidamente, con lupa, los detalles escabrosos, gentiles, las astracanadas del otro cuerpo que se tumba sobre mí

dándome su calor como estufa humana a la que los pobres quisiesen acercarse

en las crudas noches de invierno a calentar el ajado exterior que visten

pliegues de veteadas cortinas de pellejos mudables, serpientes, lagartos, tortugas

instinto primitivo, animal, simiesco, la postura en la que cabalgas sobre el otro

chillidos, temblores, estertores, lenguaje primario, rudimental,

una compuerta abierta a la fuerza, salida como entrada, bandera de Japón, placer final.

Pieles estiradas de tambor en los vientres de los cuidados chicos obsesos con el físico,

gimnasios, templos de culto del cuerpo, rodeados de Burger Kings, grasa saturada, grasa concentrada, grasa maltratada,  grasa insalubre, grasa barata y sin conciencia

por un euro una hamburguesa.

Níquel y cromo sencillo de conseguir, rápido, instantáneo, en casas de apuestas: pantallas epilépticas con anoréxicos cánidos corriendo 

tras la falsa liebre de la falsa libertad del capitalismo en un circuito circular

sudorosos, atléticos cuerpos sometiéndose a estertores insanos de élite,

recurriendo a brebajes y mejunjes ilícitos, señalados 

con torcidos dedos de artrítico juez, depuración total del pecado masivo.

El pecado no es ser infiel, los cuernos del toro, los del ciervo macho que en época de celo están recubiertos de terciopelo, suave al tacto de las desgastadas yemas de la convivencia

y al final se caen, partidos, comidos por la carcoma de la curiosidad,

flácidos, como nuestros rabos tras soltar el viscoso y amargo elixir de la vida,

blanco desteñido como la lechosa luna llena,

homogeneizándose con el almibarado olor de la masculinidad en la máxima expresión:

dos hombres follándose.

There will be light

Habito donde nadie más hay,

donde los árboles son fantasmas mutilados del pasado

y la decepción me sella con el destino de mi fracaso.

Como una niebla navego: soy los restos de una vida helada.

Me vuelvo ceniza al creer poder atravesar el limite innato.

Ni siquiera la oscuridad quiso atraparme. 

He ido borrando mi rastro con soledad.

Esta tierra yerma es mi alimento.

Retumban, en la hojalata de mi corazón,

como una campana dorada, tus ojos milenarios:

el horizonte arde con una nueva luz.

El temor de la espera

Así funciona el deseo:

se clava en la entraña, como un relámpago,

o incendia el pecho con el aleteo

de una mariposa.

Veo, en mi caída, siglas infecciosas

a través de esta rotura insignificante.

Sobrevivir o no: es lo mismo.

Nada permanece igual.

Lo fácil sería entregarme al miedo.

No somos diferentes. Nuestras tierras son yermas.

Prefiero disparar, crítico, al centro del prejuicio

tras aprender vuestros discursos

envenenados con el estigma.

Puede que durante la interminable espera

la noche motee mi cuerpo

o que mi sangre se vuelva de cieno.

Sin saber el resultado del destino,

amanecerá mi temblor
y un crujir de lágrimas. Tendrán sentido.