Gacela absurda

Puedes venir,
sigo esperando
con la boca llena de cardos
y los pájaros muertos.

Sembré un campo de lágrimas
en roja ceniza. Recojo una canción
quebrada, del color de la luna
desangrada entre mis uñas.

Hay dolores soñando mi piel,
hay corales marchitos, 
gritos golpeando la pared
y un oscuro secreto
con nombre empapado en vergüenza.

Puedes venir,
sigo esperando
con una soga trenzada de flores
y el corazón hecho un cenicero. 

Poema urgente

Qué fácil es decir:
me visto con esta camisa
llena de campo y paz,
ya no me desmorono
como espuma .

Qué difícil soplar
el hielo hacerlo ceniza
romper el aire que nos mira,
y caer de pie.

Qué imposible
no escupirme sangre
al ser mi propia cadena,
y saberlo y no poder
romper con ella.

La soledad del marica de barrio

He visto hombres amándose:

en el canal porno 

de la televisión por satélite

en los libros 

polvorientos de la biblioteca

en algún anuncio en las afueras 

de Vicálvaro, Madrid.

Es la superficie dorada de un mundo

podrido. Rasparla, es rasgar

el telar de nuestras entrañas,

secar las lágrimas 

con piedras, cortar el oxígeno

empezar de nuevo,

una inmersión sin fecha de salida.

Puedo sacar a los indefensos

de jaulas impuestas por gigantes anónimos,

a golpe de verso.

Pero quién me seca la sangre. 

Quién, si recorro las calles del barrio

como un lobo solitario, quién,

si la solución del problema

es colectiva, quién, si desconozco

a los demás, o temo por acercarme.

Qué triste al creerme libre,

intente descansar, y descubrir el mar

cubierto de espinas, ser

presa de mis misma. 

I don't belong here

Detrás de cada soledad

hay una mano extendida

que no halla respuesta;

unas palabras que hablan

a la distancia, como si fuese

amiga y no anuncio de

un nuevo invierno.

También hay la crueldad

del repelente tic-tac,

como el vaivén de dunas

que hacen ver reflejos:

la claridad de que este alma

está condenada al vacío

en medio de la multitud,

que no pertenece a ningún lugar.

Si caer es siempre igual,

de ceniza morada tengo las rodillas

y esta historia es un lazo

adormeciendo mi cuello.

Pogo

En cada golpe,

en cada embestida de brazos,

patadas, codos, saltos

alimentados por el ritmo,

te veo.

En Narco, te veo.

En Boikot, te veo.

En Def con dos, te veo.

Cuando alguien cae al suelo

y paramos el juego,

te veo.

Al abrir el círculo

en la espera tensa

nuestras mentes sobrevuelan otro lugar,

mientras el redoble del pecho

el olor espeso

y humano nos recuerda que somos

carne y hueso: allí

no te veo.

Tengo que esperar a entrar: en el choque

salvaje de nuestros átomos,

de la lluvia de sudor,

te veo.

En cada rostro que se aparece

con sorpresa entre la marabunta,

te veo.

Pero no eres tú.

Y luego nos separamos.

Y ya sé que no estás aquí.

Y al volver a juntarnos en esta tremenda danza

una vez más

te veo.

Bukowski no está en mi altar

En una mano el piti,
el whisky en la otra.
Desnudos en tu cama
vestidos en blanco y negro.
La raja de tu culo me sonríe,
desparrama el olor del deseo.
Sacudo la ceniza con dos golpes
y caen como gotas de cianuro 
en una bebida.
En la mía, por ejemplo.
Todo es veneno.
También tu cuerpo,
de los pies a la polla, 
de la polla a la cabeza. 
Roncas y blasfemas. 
Te crees el puto Bukowski, me dices.
No.
La misoginia no la acepto. 
Bukowski no está en mi altar
aunque esto sea todo muy Bukowski. 

Paisaje de sueños (III)

También tú me ignoras,
exhibiendo tu belleza
entre el humo, la tinta
de la violencia por tu pecho
como ceniza.

Me asusta tanto pasado,
la lengua llena de veneno tras intentar
pasar la atrancada página 
de un libro aburrido y patético.

Me asusta aún más el mundo que ignoro,
ese en el que floreces,
el mundo en el que las conexiones no son fortuitas 
y pesan sobre el cuello de los que observamos
distantes,
apartados.

¿Quiero formar parte?
¿Cómo se entra allí?
Allí
donde todos los chicos que han pasado
por mis labios y mis dedos y mis historias
inventadas de apenas una exhalación
se conocen, se cierran sobre si mismos
y me miran con malicia,
y me minusvaloran,
y sienten pena y ternura
porque solo soy segundos 
olvidados, caídos
de su piel.

Si entro, ¿saldré?
Si no entro, ¿saldré?

Antes del saludo

Te saludo. Al verte
imagino respuestas ingeniosas,
tu abrazo y la medianoche
a su vez, abrazándonos sobre un puente
donde los caminos se bifurcan. 
Estrecho la mano, sobre tu pecho,
por el lomo del libro, cuya
historia es ésta misma.
Una tímida sonrisa se abre,
ocultas el rostro como media luna y
redescubro el dulce olor a
desobediencia en tu cuello.
Días de alegría y porvenir 
y dragonas. Todo esto.
Ni siquiera devolviste el saludo.

Paisaje de sueños (II)

Te prohibiría aparecer así
desbocando mis sueños
para esquivarme como al lago podrido
mientras empuñas entre tus dientes
el nunca nos conocimos
oliendo a flores envenenadas o
con un chasquido de huesos del pequeño
gorrión que tembló entre mis manos.
Ahora aletea condenado mi pecho.
Se posa un velo de ceniza entre ambos.
Desvisto mis pasos, grito tu
nombre para que me abraces 
entre la niebla. No tengo brazos.

Te prohibiría aparecer así,
ahogando el pecho en el fuego
de las noches en las que hacíamos el
amor. 
¿Este dolor tendrá recompensa?

Te prohibiría aparecer así, 
pero me hace sentir vivo el cuchillo
clavado al observar nuestra
derruida arquitectura efímera:
piel
         y sangre. 

Distancias mínimas

Si no puedo atravesar el techo 
del silencio y llegar a tus labios,
llenar todo de briznas, sentir
el carbón crepitar, el vaho febril 
atándonos, 
soy yo culpable.

Si piensas que no late una chispa
tras mis ojos, una pequeña primavera
o no suena música en el lago,
yo mismo me corto el vuelo,
me atrapo en un puño.

Si para mi la distancia es un muro
como nuestras espaldas al despedirnos,
temo que no vuelvas 
en el próximo viento, pero me niego 
a darte estos versos en los que 
parezco víctima de un rayo
sin origen ni concierto. 

Me salva

Me pellizca el Sol,
sobre este puente,
bajo el que espera
mi próximo lugar.

Un hilo tira de mi.

¿Me salva imaginar que el nunca
nos volveremos a ver y el
no quiero seguir conociéndote
se extingan y vuelvas
con mi nombre en tus labios y me prendas
una flor en el pelo y yo te pinte
con la luz de la luna?

¿Me salva la esperanza de 
colorear mis días en blanco,
que la Soledad solo sea
una mácula y no enfermedad que 
se extienda insaciable y 
haga del paso del tiempo
yunque aplastando mi pecho?

¿Me salva esperar la gota
de amor familiar, fraternal,
compañero, que me haga arder
y deshacerme y abrirme y
limpiarme la ceniza?

¿Me salva creer en el rugido
de una manada, en la que intento
introducirme y apoyarme,
que acabará con todas las cadenas que
nos asfixian y nos recorren
como orugas y que dará
un puñetazo contra el odio
y el dinero por los que mi amor
no es libre, por los que no encuentro
respiro el combate por el brillante destino
al que renuncié por marchito?

¿O acaso me salva la cobardía?

Todavía

Apolo en la piel,
mar entre mis uñas,
sopla una brisa sedosa,
zumban átomos, como abejas,
intentando soltar una chispa.

                                                ¿Llegará?

La luna se pudre.

Demasiada pulpa

en mis palabras.

Ahora camino,
en ciudad hostil.
Puede ser la mía,
cualquiera.
No tengo hogar.
¿Adónde volver?
Los edificios se levantan y
descienden como olas furiosas.

Con vidrio en los ojos 

preparo una bala

para grabar la lección.

Si aprendiese a domar dragones,

no ardería el bosque de mis manos.

Amanece o atardece

entre tu pelo.

Todavía quedan latidos en mi corazón.

¿Todavía?

Noches en el mar

La luna es 
un mar que baña 
el trigal moreno de mis piernas

me zambullo
entre edificios coralinos
luciérnagas tras ventanas
calles como oscuras simas

navego plateado sintiendo
color en los labios estrellas
de sal vistiendo mi cabello 
y arrecife anclando
el pecho submarino

si me ahogo, el latido
del cielo como marea 
suave me devuelve 
al lecho donde duermo
arrullado por espumas
de alegría y
revolución

este sitio 
no es mi hogar.

Paisaje de sueños

He soñado que tu padre
moría, un esqueleto 
devorado por la quimioterapia.
Sentía un charco en mis pies
y gritos y balbuceos rotos 
grises en asépticos tanatorios cuyo lema es:
de aquí al cielo.

También soñaba con la abuela
tragando su propia sangre y tierra y 
llorando entre la niebla por 
una herida eterna.

Y soñé nuestro abrazo, pero tu cuerpo
era más fino, había perdido 
aquellos montes
donde reposé mis manos 
mis labios y galopaba con furia
extasis, cariño, 
un oblast perdido,
pero, bañabas de baba 
mi hombro y nacía un gemido 
congelado y luego el
silencio.

Desperté, cargado 
con ambos dolores.

Y si no hay nadie

Me besa la soledad, me aplasta
entre sus muros.
No solo en verano, 
es en invierno, el martes y el viernes.
Pasa siempre.

El miedo se ha vaciado y 
quedo aquí
creyendo poder respirar siempre
con los mismos pulmones y mirando
cada minuto que se deshace 
en el reloj y esperando el final
de la espera como si su llegada
fuese a salvar esta inocencia
llamada amistad.

Pero nada vuelve,
todo pasa, soy incapaz 
de trenzar redes nuevas
y mi esfuerzo atrapado por un dique
me condena a una isla.

¿Cómo se cura una soledad?
No con este poema que es veneno,
un reflejo de mi puta estupidez.

Qué más da.

Esta tierra

En Utrilla con M. y D.

Tierra

brota de nuestras uñas crece

se expande el huerto 

chupa la acequia el nido

lleno de golondrinas y el perro

recorriendo pintando el camino

de atardecer y seco el campo

dorado estival y somnoliento

y helado en la noche

infinitas telarañas de constelaciones

estrellas diamantes y nuestros hombros

unidos pechos latiendo 

al unísono de una campana

viva y fresca recorriendo calles

abandonadas de Castilla llenas

de saludos y bienvenidas

y encontrando 

constante paz

                            y detenido tiempo.

      

Orgullo

Somos los gritos destrozados por la opresión,

la fuerza que hizo que Stonewall ardiese,

la violencia necesaria de la palabra

cuando se enciende la mecha de la revolución.

Nuestro afán es reventar

con las manifestaciones de nuestros cuerpos

disparando contra el armario del dominio

endemoniado de la heteronormatividad.

Hasta la profundidad de la caverna

atravesar con nuestro incómodo clavo

la burbuja de la falsa tolerancia del capital.

No somos el producto anestesiado

de la victoria del Estado,

ni de organizaciones ególatras,

en las que no nos queremos representar.

No dejamos que se marchite la bala

en el cajón de la conformidad y

prendemos las antorchas de la autocrítica

tras las barricadas de la diáspora marginal,

vestidas de amanecer para la lucha.

Que en la cordura de besarnos

las espadas de nuestros labios

corten en pos de la libertad.

Báscula

Cuando mi vientre rebosa
necesito ríos de sudor en la frente,
extraer el contenido del estómago,
olvidar que soy una cifra
y quitar el cristal de los espejos.

Mi cuerpo no se adapta en moldes,
no refulge ningún brillo
ni esconde tesoro
ni encaja en hermosas manos
que crean mares.

Cada mordisco es arrepentimiento,
es náusea.

Levanto la voz de lucha
contra la normativa
de los cuerpos, 
de cómo debo ser,
de elidir la impuesta fobia

La tristeza me parte
pues pasar hambre no importa
si consigo caricias
de mi propio reflejo.

Dones inexistentes

Observo Vicálvaro desde 
lo alto de la gasolinera,
sus tejados de pueblo ,
sus farolas llenas de luciérnagas. 

Oigo: huye,
huye.
Camino desbocado
por las calles de mi barrio, 
queriendo llegar a casa.

¿Acaso tengo un hogar?
¿qué es ser de aquí?
¿me queda algún lugar seguro?

Por eso huyo, 
huyo de mí mismo,
de no encontrarme con mi realidad:
manos de arena
y voz deseando unir su fuerza.

Pero tengo el don 
de ser olvidado al instante,
de no clavarme como flor en la sien,
de ser incapaz de dar la vida que falte.

Por eso huyo,
huyo de mis mil pedazos,
sal en el paladar,
clavos ardientes en otros
tras primeras barreras superadas.
No esperéis más
que incomodidad,
que lastre 
qué bufón. 

Evito la palabra de siete letras,
el hechizo de unión 
mas valioso
-o eso nos enseñaron-
y al cual aspiro.

Por eso huyo,
huyo de la soledad
cuando solo quiero estar 
solo.

Fuegos cruzados

Vuelvo a casa.
De fondo suena un eco:
alcohol, Valdebernardo.
Gitanos dan palmas y cantan
en la calle, bajo mi ventana.

Por el oscuro pasillo 
me parece oir tu voz, diminuta,
la respiración de esa enorme nariz,
incluso, el toque seco
sobre tecla o pantalla.

Miro la habitación desde el quicio:
la luna difuminada 
lo pinta todo de arcilla.
Pero esta habitación no es la tuya.

Seguramente, hoy, no importa,
toque Zoo o La Raíz,
no estarás en casa.
O quizá si.
Vuelves con una sombra
-hombre o mujer-
ya visitada o nuevo gato
con el que arder tu cama.
La mía está herida
y desolada.

Yo también me quemo
en un fuego, 
que no es el mismo.
Una época sí, 
nuestros fuegos se cruzaron
pero ya
nunca

Una idiotez

Hay un catálogo infinito de hombres,

tantas vidas infinitas como estrellas

desconocidas, lejanas y oscuras, 

en pequeñas galaxias de viviendas 

que no me empujan hacia el salvajismo

de enroscarme en sus bocas

para respirar profundamente.

A veces, aparece una mina 

que revienta mi entraña.

Entonces sangro 

en la necedad de una vorágine devoradora.

Suspendo la lógica de mis actos

y me sacudo virulentamente del pasado al futuro,

sin compasión ni pausa,

como la vida

cuando me clava su espada de realidad

en mi temblor oscuro. 

Nunca te acerques

No quieras acercarte a un reflejo
con el pecho astillado
y la cobardía infinita
atrapada en la barba.

No quieras una isla 
cuyas orillas se derriten
buscando besos salados
y es veneno disfrazado.

No quieras un poema 
fingiendo ser cristalino
y es pura rabia
condenada a extinguirse.

No quieras una vida innecesaria,
de amaneceres amputados
y en la que el hilo
es el mismo laberinto. 

Reverso

Éste aura de tristeza

que machaca el canto jolgorioso

buscando encontrarme con el reverso

de una paz dormida en el fondo del abismo.

Ésta navaja de mala educación

recorriendo el salvajismo frenético

de una blanca lluvia ancestral

ante el inocente invitado.

En el fondo

y en la forma, el atentado simbólico:

nuevos cuerpos perfilados

por la sombra del pasado. 

Seguramente soy un gilipollas (II)

Rodeo tu cuerpo como el koala

al árbol en una dulce hora somnolienta.

Beso tu savia,

iridiscente y primitiva,

envolviéndome en un mar de ámbar.

Este momento es eterno.

Acaricio la violencia 

tatuada en lo alto de tu pecho.

Me prendo de las infinitas estrellas

que surcan por tu rostro.

Todo tiene un final. 

Brilla una tesela dorada

en mi íntima máquina oxidada

(guía por si quieres volver

a unir nuestros oblast).

Springtime Sadness

¿Qué hace de las casas de los demás
su verdadero hogar?
Comida veggie, 
Netflix,
Dora pidiendo palomitas.
Me liberé de tu intimidación queer 
y  tú de mi molde de pasado.
Me besaste.
Seguiste besando
tras advertirte la posible carga
de podría navegar en mi sangre
(y que no fue nada).
Encontré una hermosa guitarra en tu cuerpo
y el delicioso olor del sexo entre hombres. 
Preguntaste: ¿Volverás?
Acepté las reglas de un juego
cuya intensidad aumenté inconscientemente.
Quedé aplastado
entre las largas esperas de tu voluntad,
los muros de tu silencio,
tu desdén al ignorarme. 
Sentí una furia adolescente brotando
entre mis dientes.
Tristeza y regocijo espesaban 
mis pulmones.
Apretar tu cuello,
asfixiarte en mis labios,
despreciarte las heridas
y quemar mi supervivencia.
Sexo y rabia eran caras de la misma moneda.
La poesía es solo un disfraz.
Esta lectura es un espacio seguro:
Jamás diré: Pensé que nunca volvería a verte
o recitarte un poema escondido
o agotar la infinita lista de dudas.
Abrí el corazón, para que depositaras
las cenizas de toda la ansiedad.
El sentimiento ha sido mi propio revés. 
¿Cuanto pesa mi dignidad
al ser reemplazado por otros cuerpos?
Suena el ruido de la decepción,
siendo expulsado de tu oblast
que nunca volveré a sentir.

Inmolaciones merecidas

Mi sombra espera caricias en lugares imaginarios,

dramatizando infinitos campos de batalla,

buscando el significado de las cosas que nunca nacerán,

arropándose con mantos de zafiros oxidados.

Perdida, entre los puntos suspensivos

que se suicidan al final de una pregunta no formulada.

Amarga, como el invitado inesperado

aguardando un instante para calarlo de ácido.

Estúpida, simulando jugar al acoso invisible de la casualidad,

creyendo que una mirada es la chispa

que recorra una mecha sin destino final,

o, con suerte, que esté atada la bomba a mi propia mano.

Im Tal

In Lauterbrunnen mit G. und J.

Somos puntos insignificantes:

nieve cuarteada en las manos,

desbordados ojos

ante el filo del fin del mundo.

Juntamos nuestros hombros.

No existen las palabras,

números para medir las montañas

ni artificio.

Parece no existir el sol.

Incluso podría no existir la muerte.

Las nubes incendian montañas:

único sonido que calma.

El valle contiene el tiempo.

El valle nos contiene.

Hombres

Hermosos hombres de pelos rubios

evocadores de anuncios de champú fabricados en Marsella

de profundos ojos azules que son el mismo mar de todos los veranos

que Tusquets buscaba.

Me excitáis haciéndome sentir como si quisiese algo

más que efímeros encuentros de deseo sexual con vosotros.

Sexo macilento, bultos subterráneos de topos,

miembros contritos que se yerguen como mástiles de punta roma,

rozando las zonas erógenas del otro cuerpo, boca, 

cuello, oreja, pezón, pie, perineo, ano

políticas anales provenientes del estado, de la cultura, de la educación, de los mass media, cuestiones religiosas: católicas, judías, musulmanes, budistas, chiitas, cienciología

fieles descalzos sobre áspera gravilla rezando

contra las inclemencias del Dios de la penetración.

Me cago en Dios.

Ni Dios ni pollas.

Diplomado en pollología.

Arcos labiales que recorren carnes cilíndricas.

Me importa una mierda ya la estética de las geografías de las pieles uniendo mapas desnortados que jamás se habían encontrado, creando otros nuevos estados, carreteras, puertos de montaña,

texto sobre texto, narrativa sobre narrativa, hipermedia, transmedia, en árbol.

No leo detenidamente, con lupa, los detalles escabrosos, gentiles, las astracanadas del otro cuerpo que se tumba sobre mí

dándome su calor como estufa humana a la que los pobres quisiesen acercarse

en las crudas noches de invierno a calentar el ajado exterior que visten

pliegues de veteadas cortinas de pellejos mudables, serpientes, lagartos, tortugas

instinto primitivo, animal, simiesco, la postura en la que cabalgas sobre el otro

chillidos, temblores, estertores, lenguaje primario, rudimental,

una compuerta abierta a la fuerza, salida como entrada, bandera de Japón, placer final.

Pieles estiradas de tambor en los vientres de los cuidados chicos obsesos con el físico,

gimnasios, templos de culto del cuerpo, rodeados de Burger Kings, grasa saturada, grasa concentrada, grasa maltratada,  grasa insalubre, grasa barata y sin conciencia

por un euro una hamburguesa.

Níquel y cromo sencillo de conseguir, rápido, instantáneo, en casas de apuestas: pantallas epilépticas con anoréxicos cánidos corriendo 

tras la falsa liebre de la falsa libertad del capitalismo en un circuito circular

sudorosos, atléticos cuerpos sometiéndose a estertores insanos de élite,

recurriendo a brebajes y mejunjes ilícitos, señalados 

con torcidos dedos de artrítico juez, depuración total del pecado masivo.

El pecado no es ser infiel, los cuernos del toro, los del ciervo macho que en época de celo están recubiertos de terciopelo, suave al tacto de las desgastadas yemas de la convivencia

y al final se caen, partidos, comidos por la carcoma de la curiosidad,

flácidos, como nuestros rabos tras soltar el viscoso y amargo elixir de la vida,

blanco desteñido como la lechosa luna llena,

homogeneizándose con el almibarado olor de la masculinidad en la máxima expresión:

dos hombres follándose.