El poema es una mentira

Voy a empezar a creerme mis putos cuentos,
que este poema
es eclipse de otro.
A través de los agujeros que deja la vergüenza
mostrará su piel,
lavando su cabeza en cicatriz y alegría.
Tiene más filos que la lengua
con la que me desarmas.

Si lees lo que hay debajo
se caen del cielo todos los santos
como Ícaro,
muerto por su codicia,
moraleja para cada banquero,
cada rey, cada empresario.

Tiro el verso, no escondo la mano,
porque siempre cargo la esperanza
entre los dientes. No dejo a medias el juego.
Tengo el corazón ardiendo
y lleno de peces.