Bukowski no está en mi altar

En una mano el piti,
el whisky en la otra.
Desnudos en tu cama
vestidos en blanco y negro.
La raja de tu culo me sonríe,
desparrama el olor del deseo.
Sacudo la ceniza con dos golpes
y caen como gotas de cianuro 
en una bebida.
En la mía, por ejemplo.
Todo es veneno.
También tu cuerpo,
de los pies a la polla, 
de la polla a la cabeza. 
Roncas y blasfemas. 
Te crees el puto Bukowski, me dices.
No.
La misoginia no la acepto. 
Bukowski no está en mi altar
aunque esto sea todo muy Bukowski.