Seguramente soy un gilipollas

Si lo tuyo no es poesía
cómo explicar estos versos míos
nacidos de los restos del incendio
que quemaron la posibilidad del olvido.
Serán una larga epístola,
de las cosas nunca dichas,
o el intentar domar la gravedad.
Yo tengo mi lista eterna aquí.
Da igual.
Ante ti, me siento nacer desnudo
- just flesh and bones.

Puedo vanagloriarme de llegar primero
a los puntos cardinales de tu piel,
a los recovecos secretos de tu cuerpo. 
Sonríes al leer que puedo ser
alguien detestable.
Intenté entregarte una ayuda no solicitada
para destrozar aquella
heteronormatividad oscura
que te apresaba. 
Y acabé aplastado por tu muro de orgullo.
De mi pecho brota una cascada
llena de rabia al saber que mi recuerdo

no recorre un segundo de tu tiempo.

Pero si lo tuyo no es poesía,
lo mío tampoco.
Ha de ser realidad. 
U otra cosa diferente.
Qué más da.
Estos versos míos están inflados 
de amor libertario y solidaridad, 
no manchados de amor romántico,
o que al tenerte entre ellos
no sea acoso incesante.

Amaneceré con el pecho sangrando cristales,
sentiré tu dolor como mío,
beberé mis lágrimas con sabor a gilipollez
y, en la resaca de esta espuma,
aparecerá mi cuerpo sin color
al dejarme llevar por la ceguera
del deseo imposible:
Escuchar mi nombre
en el eco de tu voz.